Fixe
Ainda ninguém leu merda alguma do que eu já escrevi.
30 janeiro 2004
18 janeiro 2004
Perto do fim.
Abri a porta, tentei entrar. Vi reflectido no espelho pequeno, colocado atrás do cristo pendurado, a imagem da noite que acaba. Desculpei-me, disse que estava constipado, que aqueles olhos são de gripe. Não acreditei. Também não me interessa, não existe ninguém para enganar. Ninguém para convencer. Julgo estar a aproximar-me do meu fim, talvez um pouco rápido demais, talvez demasiado lento. Nunca irei saber. No fim, nunca saberei se consegui ou não.
Abri a porta, tentei entrar. Vi reflectido no espelho pequeno, colocado atrás do cristo pendurado, a imagem da noite que acaba. Desculpei-me, disse que estava constipado, que aqueles olhos são de gripe. Não acreditei. Também não me interessa, não existe ninguém para enganar. Ninguém para convencer. Julgo estar a aproximar-me do meu fim, talvez um pouco rápido demais, talvez demasiado lento. Nunca irei saber. No fim, nunca saberei se consegui ou não.
Um abraço.
Um sorrir simples. Uma tentação infantil. Um beijo. O toque na tua mão. O teu corpo, para mim, na minha saudade. Uma canção triste. A alegria esquecida. O teu corpo, o meu tremor. O teu cheiro que me ocupa, que me invade sem permissão, sem objecção. Camisa preta, quase justa. Saia simples, contorno dos movimentos sedutores, provocação com dor. O meu passo acelerado, compassado, com o teu cheiro. Um pedido de estar, junto, mesmo em silêncio. Nunca dissemos amo-te, nunca o diremos. Não agora. Não depois do fim, na continuidade de nós, soltos. Mesmo assim, ficou para sempre nas minhas mãos, o teu sorriso simples, a tua mão tentadora.
Um sorrir simples. Uma tentação infantil. Um beijo. O toque na tua mão. O teu corpo, para mim, na minha saudade. Uma canção triste. A alegria esquecida. O teu corpo, o meu tremor. O teu cheiro que me ocupa, que me invade sem permissão, sem objecção. Camisa preta, quase justa. Saia simples, contorno dos movimentos sedutores, provocação com dor. O meu passo acelerado, compassado, com o teu cheiro. Um pedido de estar, junto, mesmo em silêncio. Nunca dissemos amo-te, nunca o diremos. Não agora. Não depois do fim, na continuidade de nós, soltos. Mesmo assim, ficou para sempre nas minhas mãos, o teu sorriso simples, a tua mão tentadora.
Urbanismo real.
Casas negras, sujas com águas residuais, casas negras das fábricas, albergam pessoas sem interesse algum na vida. Existências que o são por o ser, sem lógica ou por quererem. Arquitecturas como torres de térmitas nojentas, aproveitadoras de detritos dessas fábricas, ocupam espaços necessários e vitais, para o viver com ar. Espaço, a sua falta, a sua presença no existir, opressor dos nossos sentidos, condicionando as cores e suas temperaturas, os sons que não conseguem propagar nas condições correctas até aos nossos sabores rítmicos. Temos de sabotar as redes e vedações, rebentar as paredes que impedem o desenvolvimento, esventrando por fim, novos caminhos de visão para além das nossas limitações. Afinal, os muros também caem, como folhas podres, saturadas, de estruturas já passadas.
Casas negras, sujas com águas residuais, casas negras das fábricas, albergam pessoas sem interesse algum na vida. Existências que o são por o ser, sem lógica ou por quererem. Arquitecturas como torres de térmitas nojentas, aproveitadoras de detritos dessas fábricas, ocupam espaços necessários e vitais, para o viver com ar. Espaço, a sua falta, a sua presença no existir, opressor dos nossos sentidos, condicionando as cores e suas temperaturas, os sons que não conseguem propagar nas condições correctas até aos nossos sabores rítmicos. Temos de sabotar as redes e vedações, rebentar as paredes que impedem o desenvolvimento, esventrando por fim, novos caminhos de visão para além das nossas limitações. Afinal, os muros também caem, como folhas podres, saturadas, de estruturas já passadas.
12 janeiro 2004
10 janeiro 2004
Mary Quant.
Realmente, será que o Vaticano ainda não entendeu que deve, tem de, canonificar essa santa senhora? Bem dita sejas, Mary, por teres criado a magnifica, esplendorosa, sublime, suprema, incrível, mini-saia. Ah, que terapêutico é, andar na rua e ver as damas, belas, esplendorosas, com as suas belas pernas, de um lado para o outro! Ah, mini-saia dos nossos desejos!
Realmente, será que o Vaticano ainda não entendeu que deve, tem de, canonificar essa santa senhora? Bem dita sejas, Mary, por teres criado a magnifica, esplendorosa, sublime, suprema, incrível, mini-saia. Ah, que terapêutico é, andar na rua e ver as damas, belas, esplendorosas, com as suas belas pernas, de um lado para o outro! Ah, mini-saia dos nossos desejos!
09 janeiro 2004
Ondas de radiação.
Corpos de bronze falso, cobertos de fragmentos de montanhas já idas, tensos e deitados em cima de tecidos de imagens estampadas, foleiras,
com químicos de protecção espalhados docilmente. Canso o meu olhar,
sossego o folgo contido, o respirar descontrolado, levanto-me. Corro para a água, mergulho. Nado, para longe, criando uma distância enorme entre mim e o resto. Mergulho. Nado dentro da água, quente e calma, como se procurasse um motivo para esquecer tudo o resto, todos os restos, libertando-me assim de problemas
que me consomem. Deixo-me flutuar, olhando para o céu, como um corpo morto
a fugir, arrastado pelas correntes, e penso em tudo o resto, o resto que tento sempre me esquecer. Acalmo o respirar, profundo, olhando para o azul ofuscante, abrasador, e recolho da minha memória o que necessito de resolver.
Se conseguir voltar, ainda em tempo, no tempo dos outros, vou telefonar para ti. Vou tentar falar contigo, dizer-te coisas que nunca consegui, perto de ti, dizer. Tenho de te falar, de te dizer que te odeio, que me metes nojo, que não suporto mais saber que vives, que o teu belo sorriso me dá náuseas, vómitos,
lembrar-me que a minha língua lambeu a tua, tocou os teus dentes,
a minha saliva misturada no teu suor. Quero te matar, arrancar do meu imaginário, criação da memória, do passado ainda marcante.
Quero-te misturar nas cinzas do meu passado, do meu já existido. Fecho os olhos. Com uma mão molho a cara, água salgada. Mergulho de novo.
Nado em direcção aos corpos de bronze falso, radiações de marcas diversas. Caminho na areia. Vou para o carro, abro a porta, entro.
Chave na ignição, primeira. Vidros abertos. Tenho de ir ao multibanco,
não me posso esquecer. Ligo o rádio, Cd de musica, mp3, musica de Dj’s franceses.
Aumento o volume. Fecho os vidros. Djacid - lyondance, Junior Market – dnb,
D_vision – funky. Molho os lábios. Sorrio. Paro o carro no fim da curva,
puxo o travão e desligo o carro. Encosto a cabeça, e imagino projectado no vidro do carro, as imagens que recordei na água. Fecho os olhos.
O telemóvel toca, atendo. Uma voz irritante pergunta-me onde estou,
vai para a merda. Foda-se, deixe-me em paz, não me apetece aturar seja lá quem for. Foda-se. Olho para o relógio no tablier do carro, tenho de limpar esta merda toda, só sujidade. Saio. Nesta rua as pessoas parecem ser todas um monte
de animais sem destino, soltos sem dono. Bem, vou continuar a andar,
se calhar vou andar a acelerar, aos saltos ou em passos bem curtos. Não sei.
Vou até ao café ali ao pé da paragem, cantinho do mané. Um mil – folhas
e uma cola, obrigado. Não, não é necessário um cinzeiro, obrigado.
Sento-me numa mesa ao canto, lá ao fundo, refundido. Desenho no guardanapo, uns riscos quaisquer e sujo os dedos com a tinta da caneta futura.
Acabo a cola e apetece-me arrotar, não o faço, é muito mal aspecto,
muito mesmo, bocejo. Quanto é? € 3? Chiça! Tudo bem, é melhor sair daqui,
que estes gajos roubam bem. Na rua, as pessoas continuam a comportar-se como animais, soltos e sem dono. Sem nexo. Sem seja lá o que for. Também não me interessa. Deixo o carro, ali, ao pé da curva, estacionado e dirigi-me para o jardim ali perto. Sento-me num qualquer banco, sacudo a areia das botas, areia da praia dos corpos de bronze falso, como a apagar a memória deste verão intenso.
Deito-me no banco e adormeço.
Corpos de bronze falso, cobertos de fragmentos de montanhas já idas, tensos e deitados em cima de tecidos de imagens estampadas, foleiras,
com químicos de protecção espalhados docilmente. Canso o meu olhar,
sossego o folgo contido, o respirar descontrolado, levanto-me. Corro para a água, mergulho. Nado, para longe, criando uma distância enorme entre mim e o resto. Mergulho. Nado dentro da água, quente e calma, como se procurasse um motivo para esquecer tudo o resto, todos os restos, libertando-me assim de problemas
que me consomem. Deixo-me flutuar, olhando para o céu, como um corpo morto
a fugir, arrastado pelas correntes, e penso em tudo o resto, o resto que tento sempre me esquecer. Acalmo o respirar, profundo, olhando para o azul ofuscante, abrasador, e recolho da minha memória o que necessito de resolver.
Se conseguir voltar, ainda em tempo, no tempo dos outros, vou telefonar para ti. Vou tentar falar contigo, dizer-te coisas que nunca consegui, perto de ti, dizer. Tenho de te falar, de te dizer que te odeio, que me metes nojo, que não suporto mais saber que vives, que o teu belo sorriso me dá náuseas, vómitos,
lembrar-me que a minha língua lambeu a tua, tocou os teus dentes,
a minha saliva misturada no teu suor. Quero te matar, arrancar do meu imaginário, criação da memória, do passado ainda marcante.
Quero-te misturar nas cinzas do meu passado, do meu já existido. Fecho os olhos. Com uma mão molho a cara, água salgada. Mergulho de novo.
Nado em direcção aos corpos de bronze falso, radiações de marcas diversas. Caminho na areia. Vou para o carro, abro a porta, entro.
Chave na ignição, primeira. Vidros abertos. Tenho de ir ao multibanco,
não me posso esquecer. Ligo o rádio, Cd de musica, mp3, musica de Dj’s franceses.
Aumento o volume. Fecho os vidros. Djacid - lyondance, Junior Market – dnb,
D_vision – funky. Molho os lábios. Sorrio. Paro o carro no fim da curva,
puxo o travão e desligo o carro. Encosto a cabeça, e imagino projectado no vidro do carro, as imagens que recordei na água. Fecho os olhos.
O telemóvel toca, atendo. Uma voz irritante pergunta-me onde estou,
vai para a merda. Foda-se, deixe-me em paz, não me apetece aturar seja lá quem for. Foda-se. Olho para o relógio no tablier do carro, tenho de limpar esta merda toda, só sujidade. Saio. Nesta rua as pessoas parecem ser todas um monte
de animais sem destino, soltos sem dono. Bem, vou continuar a andar,
se calhar vou andar a acelerar, aos saltos ou em passos bem curtos. Não sei.
Vou até ao café ali ao pé da paragem, cantinho do mané. Um mil – folhas
e uma cola, obrigado. Não, não é necessário um cinzeiro, obrigado.
Sento-me numa mesa ao canto, lá ao fundo, refundido. Desenho no guardanapo, uns riscos quaisquer e sujo os dedos com a tinta da caneta futura.
Acabo a cola e apetece-me arrotar, não o faço, é muito mal aspecto,
muito mesmo, bocejo. Quanto é? € 3? Chiça! Tudo bem, é melhor sair daqui,
que estes gajos roubam bem. Na rua, as pessoas continuam a comportar-se como animais, soltos e sem dono. Sem nexo. Sem seja lá o que for. Também não me interessa. Deixo o carro, ali, ao pé da curva, estacionado e dirigi-me para o jardim ali perto. Sento-me num qualquer banco, sacudo a areia das botas, areia da praia dos corpos de bronze falso, como a apagar a memória deste verão intenso.
Deito-me no banco e adormeço.
05 janeiro 2004
Mis huevos
Bem, já perceberam que aqui ao lado, do lado esquerdo deste bloguito, sim, esquerdo, aqui ao lado, existe um atalho para uma coisa que se chama grandes mistérios? Não? Bom, não importa. Cliquem no nome mistérios e nessa página cliquem em cartoons. Foda-se, que espetáculo, uma bd do pepe online...
Bem, já perceberam que aqui ao lado, do lado esquerdo deste bloguito, sim, esquerdo, aqui ao lado, existe um atalho para uma coisa que se chama grandes mistérios? Não? Bom, não importa. Cliquem no nome mistérios e nessa página cliquem em cartoons. Foda-se, que espetáculo, uma bd do pepe online...
02 janeiro 2004
Gostavas de ser convidado/a para a festa de aniversário do pepe?
E que tal, se eu te disser que essa festa é também a festa de aniversário da Ana Bébe de Freitas, festa de debutante da Ana, gostarias de ser convidado/a? Pois então, escreve-me para: bixogaspar@hotmail.com e saberás o dia, a hora e o local deste magnifico evento. Mais, não te esqueças que é uma festa a rigor, sim, de fato e gravata e as gajas de saias e femininas... bom, se queres passar uma noite em plena festa de glamour e brilhantina, não te esqueças desta festa. E que 2004 seja um ano bom, brilhante, glamoroso e tudo o que for necessário para sermos o que qiuisermos.
E que tal, se eu te disser que essa festa é também a festa de aniversário da Ana Bébe de Freitas, festa de debutante da Ana, gostarias de ser convidado/a? Pois então, escreve-me para: bixogaspar@hotmail.com e saberás o dia, a hora e o local deste magnifico evento. Mais, não te esqueças que é uma festa a rigor, sim, de fato e gravata e as gajas de saias e femininas... bom, se queres passar uma noite em plena festa de glamour e brilhantina, não te esqueças desta festa. E que 2004 seja um ano bom, brilhante, glamoroso e tudo o que for necessário para sermos o que qiuisermos.
30 dezembro 2003
Será que existem caracóis em marte?
Eu gostava muito, mas mesmo muito, que existissem caracóis em marte, verdes ou amarelos, pequenos ou grandes, muitos, muitos caracóis. E que esses caracóis tivessem construido uma, uma não, muitas, diversas, sociedades nesse planeta. E que esses caracóis enviassem para a terra, uma enorme sonda para nos explorar. Seria muito giro. Gosto muito de imaginar, à noite, na cama, depois de uma terapeutica punheta, os caracóis a invadirem-nos, destruindo a assembleia da república, o pálácio de Belém, os Jerónimos... Era fixe... Os sacanas dos deputados e os merdas dos ministros, secretários de estado... Espera ai! Secretários de estado?? Essa merda não será uma coisa um pouco... apaneleirada?? Será o governo todo constituido por rabetas e papa-putos? Foda-se... Ainda vou ser preso por ofensas e calunias sobres esses cabrões. Mas tudo bem, nada receio. Eu sei que os caracóis de marte nos vão libertar e acabar com essa merda toda. Eu acredito que a estrutura social caracoídal, criada em marte, poderá nos levar a desenvolver um pouco mais o nosso cérebro. Acordar as partes mortas ou adormecidas da nossa massa cinzenta, sem cor. Vamos, por fim, poder restaurar a nossa vedadeira matéria cósmica, carbónica, com sangue e saliva. Que bom será o cruzamento entre os caracóis e as mulheres, entre o homens e as caracóias.
Eu gostava muito, mas mesmo muito, que existissem caracóis em marte, verdes ou amarelos, pequenos ou grandes, muitos, muitos caracóis. E que esses caracóis tivessem construido uma, uma não, muitas, diversas, sociedades nesse planeta. E que esses caracóis enviassem para a terra, uma enorme sonda para nos explorar. Seria muito giro. Gosto muito de imaginar, à noite, na cama, depois de uma terapeutica punheta, os caracóis a invadirem-nos, destruindo a assembleia da república, o pálácio de Belém, os Jerónimos... Era fixe... Os sacanas dos deputados e os merdas dos ministros, secretários de estado... Espera ai! Secretários de estado?? Essa merda não será uma coisa um pouco... apaneleirada?? Será o governo todo constituido por rabetas e papa-putos? Foda-se... Ainda vou ser preso por ofensas e calunias sobres esses cabrões. Mas tudo bem, nada receio. Eu sei que os caracóis de marte nos vão libertar e acabar com essa merda toda. Eu acredito que a estrutura social caracoídal, criada em marte, poderá nos levar a desenvolver um pouco mais o nosso cérebro. Acordar as partes mortas ou adormecidas da nossa massa cinzenta, sem cor. Vamos, por fim, poder restaurar a nossa vedadeira matéria cósmica, carbónica, com sangue e saliva. Que bom será o cruzamento entre os caracóis e as mulheres, entre o homens e as caracóias.
29 dezembro 2003
17 dezembro 2003
É preciso ...
... avisar a malta. Isto dizia o outro, não sei o nome, mas que o gajo disse, lá isso disse. Bom, mas agora o que os porcos governantes desta merda à beira mar cagada dissem, não é avisar a malta mas sim foder a malta. Dissem e fodem mesmo... que os cabrões não estão aqui para brincadeiras de militares com birinhas por causa do seu pré. Ah, desculpem-me, o 25 não foi uma birinha dos feijões verdes, dissem que foi uma... uma... revolução? Golpe de estado?? Desculpem-me mais uma vez, a Istória mais recente desta plantação de merda à beira mar, merda verde e vermelha, de canhões que já não marcham, murchos, sem heróis nem mar para navegar em liberdade, não é muito linear para mim, nem fácil de entender. Escrita como sempre foi, por um punhado de aldrabões e corruptos, não consegue ser clara nem definida frontalmente para quem necessita de saber o porquê, as questões fundamentais para eu ser o que sou e o que fui. Nobre povo manchado de mentiras e sem valentia alguma, para esta nação ter sido alguma vez imortal. Às armas, o caralho, aos tachos isso sim... aso tachos que temos fome...
... avisar a malta. Isto dizia o outro, não sei o nome, mas que o gajo disse, lá isso disse. Bom, mas agora o que os porcos governantes desta merda à beira mar cagada dissem, não é avisar a malta mas sim foder a malta. Dissem e fodem mesmo... que os cabrões não estão aqui para brincadeiras de militares com birinhas por causa do seu pré. Ah, desculpem-me, o 25 não foi uma birinha dos feijões verdes, dissem que foi uma... uma... revolução? Golpe de estado?? Desculpem-me mais uma vez, a Istória mais recente desta plantação de merda à beira mar, merda verde e vermelha, de canhões que já não marcham, murchos, sem heróis nem mar para navegar em liberdade, não é muito linear para mim, nem fácil de entender. Escrita como sempre foi, por um punhado de aldrabões e corruptos, não consegue ser clara nem definida frontalmente para quem necessita de saber o porquê, as questões fundamentais para eu ser o que sou e o que fui. Nobre povo manchado de mentiras e sem valentia alguma, para esta nação ter sido alguma vez imortal. Às armas, o caralho, aos tachos isso sim... aso tachos que temos fome...
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