Sacanas

Só consigo ver sacanas à minha volta. Não é minha paranoia, mas sim a una verdade cósmica. Sacanas de roupas de marca, carros de marca, putas de marca, conversas de marca. Marcas que por serem de eleição desses sacanas, se transformaram também elas, em sacanas de marcas de merda. Esses sacanas tem caras iguais, sempre iguais, atrás uns dos outros, na mesma foto onde todos os outros estão. Sacanas com necessidade de serem vistos, sem nada para se ver. Sacanas que falam muito, mal e sem nada de interese para dizerem ou para nós ouvirmos. Sacanas. Estou mesmo farto desses sacanas todos. Tenho que conseguir perceber como foder esses sacanas todos, tenho de conseguir e que seja de forma rápida para mim mas lenta para eles. Estes sacanas todos que me enojam, que me perturbam o olfato, o ouvido, o meu olhar, que merda são todos juntinhos em festas, férias, jantares, recepções culturais, viajens de barcos sem elegância estética digna. Acreditam, esses sacanas, putas de merda e paroloslabregos, que são realmente o quê? Deuses? Artistas? Algo que está mais acima seja lá do que for? À morte, todos eles. Não em casotas de gáz, mas sim em contentores fechados e com cães famintos lá dentro. Sacanas de merda.

Putaquevospariu

Sim, lês-te bem... Puta que vos pariu... Sim, a puta da vossa mãe... Vão todos para o caralho que vos foda... Morram, seus cabrões nojentos... Cagalhões de merda fedorenta como os que encontro nas nossas belas calçadas... A puta da vossa mãe, sim essa, eu já fodi e mijei para a sua boca... Seus merdas.

Pobre cão

Pobre cão, sem tempo para se tratar. Pobre cão, sem nada válido para viver. Pobre cão, sem sangue para vender. Pobre cão.

Paris morreu

Queres? Pede-me. elpep@iol.pt

Dó Ré Mi

Notas falsas, mecânicas, de instrumentos que não existem, simples ilusão criada no virtual binário. Junto-as, baralho-as, cola-as, repito a sequência, colo novas notas falsas e mecânicas. Camadas de sons sobrepostos. Save as. Converto tudo para wav. Nomeio os sons. Gozam com o que faço, caguei para todos. Não me interresam as suas opiniões de merda. Desenho a capa, possível capa, do cd imaginário. Print. Corto, à dimensão, coloco na caixa. Guardo na parteleira ao lado de tudo, de todas as coisas que são eu. Eu, não me importo o que sou para os outros. Não os escuto, só produzem sons distorcidos por cordas vocais mais dadas a intervenções sexuais de obediência. Dentro de dois dias, aproximadamente, irei ouvir as músicas de notas falsas que criei, e então, só ai, nesse instante, vou perceber mais um pouco de mim. Dó Ré Mi.

Lá

Terminado o tempo, o arrastar do tempo, o saber de onde veio o querer, levanto os braços e escarro para cima de uma planta qualquer. Não por revolta ou insatisfação, rebeldia prevista, publicada ou anunciada, só por simples vontade de ser o que sempre fui. Não aguentei os filhos de putas que me rodeiam. Quebrou-se a minha resistência, a minha verdadeira motivação. Só consigo encolher os ombros e ignorar os outros. Não deixei de querer o que sempre quis, não parei, só deixo que tudo ande, Deixo-me estar. Calmo. No meu recanto, sózinho. À espera da morte, rápida, silenciosa. Boa noite.

O carro no cruzamento

A alma sem pensamento. A elasticidade do sentimento.

Quando eu desejava, o mundo não parava

Quando eu pensava na vida, na minha, procurei em parteleiras esquecidas, as memórias da minha, já ida, vida.

Simplesmente

Por culpa da Sofia, desculpa minha, comecei a recordar de tudo, de todos. Pessoas, lugares, actos, roupas, músicas, livros, viajens, tudo, tudo o que fui. Nostálgia pura. Memória ainda não currupta. As conversas, as bebedeiras, a rebelia, os beijos, o sexo, os seios, vaginas, escola, professores... ah, aquela prof de matemática! Incrivel, como eu fui. Lembro-me de tudo, rápido, como se o tempo fosse acabar, curto demais, não me permitindo viver os meus albuns de memória. Suzie, João Galante, Gil, Sofia, Paula Cachopa, Paulo d'Assunção, Rui Elias, Ana Cristina, Sara, Miguel, Alex, Leonor Pinela, António "Oeiras", Carla, Maria Del Mar, Pedro Patricio, Conceição, Rosária, tantos, tantos nomes que não consigo mais recordar. Aqueles momentos na alameda das ganzas, a tasca em frente, demasiadas imperiais. As músicas que ouviamos e viamos, em festas, em concertos. Por vezes, ainda encontro pessoas dessa minha vida, desse meu estar. E estranho. Estranho-os. Não percebo porquê. Por vezes, estranho incómodo, não os consigo associar com as suas imagens em mim. São diferentes, eu sou diferente. Estou diferente. Deixei-me levar pela mudança, a minha mudança, sempre rápida demais e sem consciência de mim. Não quero voltar para trás, não me sinto bem. Só quero recordar, sofrendo, e conhecer todos, de novo, para uma continuidade que me faz falta.

Sofia

Acordei, hoje, a sonhar, a recordar. Lembrei-me dela, não sei porquê, já não me recordava dela. Os olhos e a voz caminharam por mim, incomodando-me, pertubando-me, obrigando-me a sentir a náusea da saudade. Não sei onde está, se está algures perto, se está ainda igual à minha memória. É uma parte do meu passado, do que fui e vivi. De onde vim e onde estive. Onde pertenci. Lembrei-me das coisas vividas, dos momentos falados e sofridos. Senti percorrer no meu sistema olfactivo, o seu cheiro guardado num frasco de memória. Gostava de lhe tocar, de novo, mas sei que não é possível. O que me recordo, já não é. A imagem não tem corpo, nem sentido. Se um dia a encontrar, vou duvidar se é realmente ela. Ela, a que eu vivi.

Eu, de novo eu

A minha carne, o meu sangue, fui comida e bebida, fui sempre alimento e proveito para outras pessoas. Só me deixaram os ossos. Talvez por serem dificeis de digerir e causar dores terriveis nos seus estômagos delicados. Agora, que pouco falta para morrer, já não conseguem perceber o porquê, o porquê de tantas coisas vividas e que nunca me falharam na memória. O meu sangue que bebes-te, que te corroa. A minha carne que devoras-te, que te rebente. Malditos.

A

Carros. Tintas. Dinheiro. Sujo. Cheques. Águas. Preta. Cerveja. Sangue. Rua. Morte. Loucura. Desespero. Vontade. Desejo. Saber. Olhar. Fazer. Andar. Caminhar. Rolar. Comida. Sal. Sangue. Morte. Saida. Fugir.

Mas...

Mas que merda é esta, que voçês chamam de nação? Um grupo de filhos de putas a roubar um bando de imbecis?

I am

Não sei o que quero mas sei como obter.

In times of universal deceit, telling the truth is a revolutionary act.
Malcom Lagauche

Vox

Será que o mundo é diferente, em cada olhar?

Azul

É engraçado. Poderá não ter piada, humor fácil ou palhaçada, mas não deixa de ser engraçado. O lápis azul, que outrora provocava dissabores em muitas vidas, censurando-as, é agora o lápis azul da animação. Os sonhos e as paranóias de outros tempo riscados, são agora animados pela mesma cor. Afinal, será que os censores não passavam de pessoas com uma imaginação brutal e muito própria? Talvez os verdadeiros percursores do cinema de animação, das suas técnicas, tenham sido os censores, em Portugal? O lápis azul da censura, anima em Portugal.

Os outros

Ouve, tu és mesmo um merdas ou só estás armado em palhaço? Repara, não percebi ainda se estás com problemas, se és um animalzeco sem destino conhecido ou se simplesmente, nasceste torto da cona da tua mãe. Vês o meu cérebro? Não? Não o quê? Não sabes para que serve isso ou não sabes como usar isso? Olá... O mundo já deu infinitas voltas e tu continuas um merdas. Acorda, ó filho de uma puta barata.

Em cima do telhado

Estão três tipos em cima do telhado, naquele prédio em frente, logo a seguir à companhia de seguros francesa. Ou será espanhola? Ou inglesa?? Não sei, não interresa. Estão três tipos em cima do telhado, naquele prédio em obras. Começou a chover e os gajos continuam em cima daquele telhado. Será que os gajos são estúpidos? Serão talvez imigrantes ilegais a tentar o suícidio, motivados pelas condições precárias de trabalho em Portugal? Serão eles enviados por seres extraterrestres, incumbidos de uma missão tão sigilosa, que nem os seus pares sabem? Serão proventura espiões americanos a tentar sabotar o que resta da nossa dignidade lusitana? Não sei o que serão. Nem porque estão em cima do telhado.

Parvalhões e outros cabrões

Estou farto de aturar a merda dos autores portugueses. Cromos de merda. Alternativos ou independentes, cabrões da puta da vida. Mainstreams ou comercialóides, parvalhões com falta de ética. Não consigo mais aturar a arrogância destes filhos de putas perdidas nas ruas que não constam em qualquer mapa desta cidade ou de outras parecidas. Não tenho mais a paciência, que deveria ter, nem o gosto para descobrir as diferenças, nenhumas, entre eles. Ratos. Voçês são todos uns ratos. Arrogantes imbecis. Morram, queimados, seus estúpidos.